Todo preparado, todo controlado horas antes. Ilusión, nervios, sonrisas o estrés. Un backstage bastante tranquilo. Juegos entre nosotros. Risas. Las chaquetas pasan de mano en mano. Alguien mira su reflejo y otro alguien se ríe. Llevábamos horas allí. Últimos ajustes. Todo va a ir bien.
Apoyada contra una pared verde, sabiendo que sobre mí estaban todos. Y entonces, un comentario. Alzo la cabeza, encuentro unos ojos confiados y sonrientes. Sonrío yo también, realmente contenta. Ahora sí, todo va a ir bien.
Miro mi móvil, y ahí sí.
-¡Menos seis!
-Vámonos.
Una fila. Cada uno en su escalón. Y subimos, silenciosos. Entramos y se oyen voces. Está lleno. Saludamos a la gente, a nuestros amigos. Hablamos. Y por último, empieza.
Poco a poco se pasan todos los nervios. Nada falla. Todo sale perfecto. Y todos sonreímos. Un fotógrafo, dos cámaras. Al fotógrafo casi le cortan la mano. Música. Micro. Más sonrisas. Luces que salen del aire. Pañuelos que desaparecen. Un bastón que vuela. Una cuerda que se corta y se recompone. Un dado que viaja. Una espada a través del cuello de alguien. Una mano semicortada. Aros que se unen. Una chaqueta que atraviesa cuerdas. Y, por último,.. la sala se llena de nieve. Ilusión. Y saludamos, felices. Todo ha ido bien. Y así es. Recuperamos nuestras cosas y salimos de allí. Fuera nos esperan abrazos, felicitaciones, reencuentros después de años. Y todas nos importan. Aunque alguna más que otra. Y después, frío, planes, para algunos una noche por delante. Para otros, apenas minutos. Charlas, más abrazos. Felicidad.
Y nos vamos, tan solo cuatro almas. Les cuento todo, feliz. Más abrazos, más felicitaciones. Un sutil "te lo dije" al oído. Una sonrisa fugaz. Comida, esperas. Charlas. Al final, nos vamos. Y esta vez solo somos dos. Más charlas, más risas. Guitarras, magia, relatos de una tarde realmente mágica. Y finalmente cada uno a casa. Pero todos con el mismo recuerdo.
Todos separados, cada uno en su lugar, pero todos unidos por el recuerdo de aquella noche mágica.
Puedo escribir y no disimular, es la ventaja de irse haciendo viejo C=
Siempre es la mano y no el puñal, nunca es lo que pudo haber sido C=
No es porque digas la verdad, es porque nunca me has mentido
Que la vida se nos va, como el humo de ese tren.
Como un beso en un portal, antes de que cuente diez.
C=
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